A monotipia de título Arranhadura, feita com tintas topográficas é de autoria do artista plástico autodidata cearense João Paulo – JP. Historiador, trabalha com as linguagens artísticas da xilogravura, monotipia, pintura, escultura em madeira e gravuras experimentais. No instagram, publica no perfil @jp.artesubjetiva
Quando percebi o teto da velha casa dos meus avós caindo em alguns cômodos, senti a urgência de adentrar uma última vez aquele lugar. Eu havia ido visitar uma tia que morava ali perto e fui de mansinho com os dois filhos mostrar o cenário em que vivi minhas melhores aventuras da infância e da adolescência.
Foi fácil ultrapassar a cancela de madeira e ir até o terreiro na parte de trás da casa. Desde que foi vendida, a casa de farinha foi derrubada, permanecendo apenas o chão de cimento. O limoeiro do tio João continuava viçoso perto de onde era a antiga cacimba. A mangueira, enorme, forrada por um manto de folhas e frutos apodrecidos aos seus pés. Também estavam lá o pé de araçá e a papoula vermelha.
Já havia passado mais de 20 anos desde que aquele lugar fora vendido por meus tios. Quem comprou, o português que morava vizinho, manteve a estrutura da casa. Muitos anos depois, o português também morreu e o imenso terreno, que abrangia um quadrilátero desde o Córrego do Urubu até a beira da Lagoa da Jijoca, fora colocado à venda por vários milhões. Com o aquecimento do mercado de terrenos por ali, sabia que não iria tardar a tudo se transformar em condomínios de luxo. Parte do terreno já está com um resort em fase final de construção. Então, se eu não entrasse naquele momento, isso não seria mais possível, como de fato não foi.
Ao transpor a soleira da porta de duas bandas da cozinha, tudo estava quase intacto. Apenas o fogão à lenha havia sido retirado, enquanto uma pia foi acrescentada onde havia antes a geladeira. No meu tempo, as louças eram lavadas no jirau da janela ou então em uma mesa alta do lado de fora da casa. A água era puxada no motor, mas não tínhamos muitas torneiras.
Na porta entre a cozinha e o quarto de passagem onde meus avós dormiam, cada qual em sua rede, notei o quanto a estrutura da casa era baixa. Meu filho maior não tem 1,70m de altura e preenchia todo o espaço. A camarinha onde guardavam as mangas e os biscoitos estava vazia e escura. Já a camarinha misteriosa da minha avó, onde ela guardava seus tesouros, como se fosse uma maldição, era o único lugar da casa em que o teto havia caído. Nada de segredos agora.
Na sala de estar, onde havia bancos rústicos e duas redes de corda, era só fechar os olhos para lembrar de tudo. Permaneceram apenas os ganchos de madeira para as redes, assim como os pregos onde prendiam os retratos pintados dos meus avós juntos,do meu pai aos 18 anos e dos calendários.
No quarto onde eu dormia, o letreiro que meu pai pintou quando adolescente, com o nome do meu avô ainda estava lá, passados mais de 50 anos – Raimundo Nonato de Oliveira – Doca Ribeiro. Ninguém teve coragem de passar uma tinta em tanto tempo, por que será? Era nesse quarto o ateliê de couro do meu avô. Ali, ele construía cadeiras, selas, sapatos, tamancos, chapéus. Nos meus tempos, era tudo guardado em um quartinho miúdo no alpendre e nós ocupávamos o quarto inteiro com uma cama de casal e quatro redes.
Isso foi o que restou do cenário das minhas férias da infância e adolescência. Logo, tudo deve virar pó e escombros. Qual será o nome da nova propriedade que será construída em cima? Terá pelo menos um nome em português? Quem é que sabe… Pelo menos, pude olhar uma última vez e mostrar aos meus filhos. E não caiu na nossa cabeça enquanto estivemos lá, graças a Deus.
